La fête des mères, encore.

Il est 00:15, nous sommes le 8 mai, c'est la fête des mères. C'est la fête sans fête. C'est la fête des autres. Et depuis 3 ans, c'est ma fête, un peu.

Je pense à la mienne, de mère. Je pense à celle dont je ne me souviens pas, je pense à l'absente, la morte. Je pense à elle et je voudrais lui dire que je l'aime malgré. Malgré elle. Malgré tout. Je l'aime. Je l'aime sans la connaître. Je l'aime même s'il n'a pas su être mère, être femme, être. Je l'aime pour toutes ses défaillances, je l'aime pour toutes ses incapacités, je l'aime tout court. Je l'aime vraiment. Je l'aime parce qu'elle est belle, je l'aime parce qu'elle a été aimée, je l'aime parce qu'elle est morte et que je ne peux rien faire d'autre que de l'aimer. Je l'aime parce qu'elle a mis au monde mon frère, parce qu'elle m'a mise au monde. Je l'aime parce qu'elle a tenu presque 4 ans et que pendant 4 ans j'ai pu la voir comme une mère, j'ai pu l'aimer comme on aime une mère, envers et contre tout. Je pense à ma mère et je lui souhaite d'avoir fait le bon choix. Ma maman...