Il faudra m'excuser par avance si mes posts sont d'humeur mélancolique plus souvent qu'à leur tour. L'écriture est plus évidente pour ce genre de sentiment, paraît-il.
Je me sens loin de moi, loin de tout. Je me sens seule et fourbue.
Pas tant que ça, c'est vrai... Mais suffisamment souvent en une seule journée pour que l'addition assomme. La chaleur aussi tend au même effet.
Aujourd'hui, j'ai fait des frites. Des vraies bonnes frites. J'ai tranché les patates, je les ai rincées, épongées, plongées une première fois dans l'huile à 155° puis j'ai attendu qu'elles refroidissent et je les ai replongées brièvement à 170°. Certains font des bains d'huile plus chaude, pas moi. C'était excellent... Manquait juste la mayonnaise.
Quoi qu'il arrive, il manque toujours quelque chose.
Je l'écris. Parfois, je le pense. Mais je sais que ce n'est pas vrai.
L'autre jour, avec les copains, on riait tellement... Un saut dans la piscine, un bon barbecue, des discussions intenses et des fous-rires. A chaque fois, c'est bon de les voir. Je me sens vraiment bien avec eux. Je me sens parfois plus en sécurité avec eux que nulle part ailleurs.
Pourtant, quand je rentre dans ce chez-moi qui ne l'est pas encore totalement et qui ne le sera probablement jamais, l'incertitude me tenaille un peu.
On ne se rend compte de nos erreurs que quand il est trop tard... Pour le moment, ça n'en est pas une, non. Mais j'ai peur d'avoir un jour à me dire "quelle conne j'ai été".
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